Biblioteca Morata de Tajuña4ª lectura

11ª TEMPORADA

El comentario de esta lectura se desarrolla en el encuentro virtual celebrado el VIERNES 4 DE JUNIO 2021 a las 19:00h.

«SOÑAR, SENTIR, ESCRIBIR» es un libro de relatos breves obra de Marta Cediel, Dolores de Juan, Beatriz Domingo, Yuli Gabaldón, Mari Carmen García, Concepción Mora, María Ángeles Priego, Geni Vizoso y Rosario Gómez.

Taller Municipal de Expresión escrita de Morata de Tajuña

Como esencia de lo pretendido en el alumbramiento de este libro y adelanto de su contenido, reproducimos aquí el prólogo de su edición impresa. Un trabajo que ocupa nuestra mirada en esta 4ª lectura de la 11ª TEMPORADA del Club de Lectura de la Biblioteca Municipal de Morata de Tajuña. Lo leeremos con atención y justo agradecimiento a los alumnos del Taller Municipal de Escritura de Morata de Tajuña.

«Vayas donde vayas, ve con todo tu corazón»

Confucio

«Soñar, sentir, escribir» Alumnos del Taller Municipal de Expresión Escrita de Morata de Tajuña

Declara Juan Ramón Jiménez en uno de sus acertados aforismos sobre el sueño, publicado en Ideolojía, que: «Cuando pensamos con ideas, en cualquier rincón del mundo nos hallamos bien, cuando soñamos con sentimientos, el mundo entero es pequeño para nuestra ambición.». La universalidad de este artificio, el sueño, en la literatura, es innegable; en cambio, su recreación trasluce matices siempre diversos que apuntan, por lo general, a formas de pensamiento que son características de distintas épocas. William Shakespeare ya había demostrado con Sueño de una noche de verano, a fines del siglo XVI, la eficacia del sueño cuando se trataba de entretejer una acción maravillosa con otras supuestamente verosímiles. Mientras tanto, sus contemporáneos españoles utilizaban el recurso del sueño para escribir sátiras, como el clérigo Juan de Maldonado hiciera en 1541 con su obra Somnium. Ya en el siglo XVII, fue Francisco de Quevedo quien compuso tres sátiras que llevaban el título de Sueño. Soñar, nadie lo duda, es universal, pero la imaginación onírica guarda relación con las creencias de una cultura histórica. Por ello, su representación ha variado y ha dejado su impronta particular en el arte y la literatura a través del tiempo; así, ha llegado hasta nuestros días.

Uno de los grandes maestros de la literatura, Jorge Luis Borges, en un ciclo de conferencias dedicadas a la imaginación onírica —siempre una de sus obsesiones ideológicas—, se expresaba de esta manera:

Para el salvaje o para el niño los sueños son un episodio de la vigilia, para los poetas y los místicos no es imposible que toda la vigilia sea 12 un sueño. Esto lo dice, de modo seco y lacónico, Calderón: «La vida es sueño». Y lo dice, ya con una imagen, Shakespeare: «Estamos hechos de la misma madera que nuestros sueños»; y espléndidamente, lo dice el poeta austríaco Walter von der Vogelweide, quien se pregunta: «¿He soñado mi vida o fue un sueño?». No está seguro.

La literatura es el arte de la expresión verbal y debe sernos útil; a través de ella podemos llegar a conocer el mundo y a conocernos mejor. Mariano José de Larra define muy bien en su artículo Literatura (1836) lo que debe ser una obra y lo que debe aportarnos. Para el escritor del Romanticismo fue importante y beneficioso saber que el libro era interesante, que enseñaba algo, porque significaba la expresión del progreso humano. El literato romántico anhelaba una literatura heredera de su tiempo y de la experiencia, y que, a su vez, fuera luz del porvenir: profunda, analizadora, pensándolo todo, ya fuera en prosa o en verso. Esta literatura debía estar al alcance de la multitud iletrada —por entonces era mucha—, que enseñara verdades a quienes quisieran conocerlas y que mostrara al hombre cómo era para conocerse mejor.

Si enunciar nuestras ideas de forma serena y despejada no resulta sencillo en la oralidad, en la escritura lo es menos aún. Se debe atender a normas ortográficas, de puntuación, de expresión y estética; hay que articular nuestras ideas y aderezarlas al uso para embellecer el texto. No es labor fácil ni cómoda. Gustavo Adolfo Bécquer, en su obra en prosa Desde mi celda (1864), escribe a sus lectores cómo se siente, a veces, ante un papel en blanco:

Queridos amigos: si me vieran ustedes en algunas ocasiones con la pluma en la mano y el papel delante, buscando un asunto cualquiera para emborronar catorce o quince cuartillas, tendrían lástima de mí. […] Y no es precisamente porque se hayan agotado de tal modo mis ideas que, registrando en el fondo de la imaginación, en donde andan enmarañadas e indecisas, no pudiese topar con alguna y traerla, a ser preciso, por la oreja, como dómine de lugar 13 a muchacho travieso. Pero no basta tener una idea; es necesario despojarla de su extraña manera de ser, vestirla un poco al uso para que esté presentable, aderezarla y condimentarla, en fin, a propósito para el paladar de los lectores […]. Y aquí está lo espinoso del caso, aquí la gran dificultad.

Otro aforismo de Juan Ramón Jiménez de gran belleza, verdad y siempre actual —a mi juicio— es este: «Arte es quitar lo que sobra». Y afirma en otro: «Escribirnos no es más que recrearnos, crearnos una segunda vida para un poco más de tiempo; y dejarla en manos de los otros. Es, al fin y al cabo, dejarnos de luchar, entregarnos». Y esa segunda vida se queda, con la publicación de esta obra, en manos de los lectores, que son los otros. Pero estos ocho escritores no dejan de quitar lo que sobra porque sueñan, sienten y escriben; por eso han elegido este título tan inspirador para su libro de cuentos.

Expreso, desde estas líneas, mi gratitud y admiración a mis alumnos. Es un privilegio contar con ellos cada tarde de martes, escuchar sus historias, sus anécdotas, sus pensamientos y reflexiones sobre la escritura… Poder compartir con ellos mi tiempo y mis conocimientos sobre la lengua y la literatura española es muy gratificante. Ver su interés, su constancia y su ilusión por el trabajo realizado es el combustible que me renueva en cada clase. Mi propósito es que alcancen sus objetivos —porque los tienen— y me sentiré recompensada por haber colaborado en su aprendizaje. Agradezco también al ayuntamiento de Morata de Tajuña y, en particular, a la concejalía de Cultura, dirigida por Alicia Pérez Puertas, su interés por el taller y porque esta obra vea la luz. Gracias, Alicia, por la disposición que muestras para la mejora de la cultura de los morateños, por depositar en mí, como docente, tu confianza y apoyo. Pido un deseo: ¡que el pueblo de Morata se distinga aún más por su cultura!

Rosario Gómez, enero de 2020

CLUB DE LECTURA 20/12/2019 comentario de «Lolita»
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Premio Herralde de Novela 2015 / 7ª LECTURA XIV Temporada

«Farándula» es el título que estará sobre la mesa en el I Encuentro de Clubes de Lectura de Madrid a celebrar el próximo sábado 1 de junio en la Biblioteca Antonio Mingote de Madrid dentro del encuentro «TRIBUS LECTORAS» que organiza el Movimiento de Bibliotecas Rurales y la Subdirección General del Libro. ¡Estáis todos invitados a compartir, tanto el encuentro con la autora, como el resto de actividades!

Si no puedes o no te apetece acudir al Encuentro de Clubes de Lectura, debes saber que el comentario de «Farándula» tendrá lugar en la Biblioteca de Morata de Tajuña el VIERNES 31 DE MAYO (sin presencia de la autora, eso sí)

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Imagen  —  Publicado: May 14, 2024 en Uncategorized

«Farándula», de Marta Sanz

Publicado: May 8, 2024 en Uncategorized
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6ª LECTURA / 14ª Temporada

Biblioteca Morata de Tajuña

«Es mi libro con más páginas marcadas. Sus relatos son tan descarnados (sórdidos incluso) y tan divertidos que me tienta hacer algo con ellos».

Pedro Almodóvar

Premi Llibreter

Mejor Libro del Año según Babelia

De los mejores libros del siglo XXI según Esquire

Uno de los 40 libros imprescindibles escritos por mujeres según Elena Ferrante

«Recien aparecido en Estados Unidos arrasó en los suplementos literarios y tiene todos los puntos para convertirse en un libro de culto».
Sergio Vila-Sanjuán, La Vanguardia

«Lucia Berlinpasó su vida en la oscuridad. Ahora se la reverencia como a un genio literario».
Brigit Katz, The New York Times

Con su característico toque de humor y melancolía, Berlin se hace eco de su vida, asombrosa y convulsa, para crear verdaderos milagros literarios con episodios del día a día. Las mujeres de sus relatos están desorientadas, pero al mismo tiempo son fuertes, inteligentes y, sobre todo extraordinariamente reales. Ríen, lloran, aman, beben: sobreviven.

Uno de los mejores libros del año según The New York Times, The Guardian,

«HOY ES MARIANA», Mariana Eizaga

Publicado: marzo 25, 2024 en Uncategorized
Biblioteca Morata de Tajuña
Biblioteca Municipal Morata de Tajuña

“HOY ES MARIANA”: SUELTA DE POEMAS OBRA DE MARIANA EIZAGA – ABRIL, MES DE LOS LIBRIS en Biblioteca Municipal Morata de Tajuña.

📌 viernes 12 de abril 2024 / 19:00h.

Lectura pública comentada de la obra de esta joven poeta morateña.

La Biblioteca Municipal de Morata de Tajuña continúa en su empeño de fortalecer su comunidad lectora. Todos los habituales de la biblioteca lo saben: NOS IMPORTAN LAS PERSONAS. Gente con impulso creador y dispuesta a compartir obra literaria en este espacio que hace años vinimos en llamar MORATA ESCRIBE y que sigue vivo y accesible a toda esa gente que, como Mariana Eizaga desee compartir parte del impulso que les lleva a escribir y leer con verdadero entusiasmo. Desde sus 18 años, Mariana nos regala esta selección de poemas y reflexiones.

«No sé cuidar mis libros»

Dejo notas a medias, libros sin leer, ojeados por encima, con ese pequeño doblez en las esquinas. «No sé cómo cuidar mis libros». Se arrugan, se manchan, se levanta la pintura de la tapa dura. «No sé cómo cuidar mis libros», porque un día me fui, los dejé en mi mesa, o en una estantería escondidos, porque me daba vergüenza dejarlos a medias, casi como a mí misma, creyéndome solo una mitad, sin completar gracias a tu ausencia, solo una página arrancada de un libro, tirada en mi cama, sin comer ni dormir, sin lágrimas, porque ya no me quedan más.

Y en esta ausencia, fue tan difícil no dejar todo a medias, desempolvar los libros, las estanterías, fue lo más difícil, porque me parecía irónico, ¿no? Este sentimiento de abandono, esta tristeza inagotable, que me dejaba sin fuerzas, me llevaba siempre a pensar que yo era este libro en mi estantería, lleno de polvo, con un marcador puesto porque sí, para hacerme creer que si lo empecé, pero eso nunca fue así. 

Cuando siempre fui mi fin y mi comienzo al mismo tiempo, con o sin pagina entre medias, porque yo puedo prescribir esta historia, pero en mi cabeza existe esta voz que siempre dice que siempre fui ese libro sin leer.

«Mi límite siempre he sido yo«

Mi límite siempre he sido yo y, definitivamente no sé cómo explicar esto que sale de mí, de mi alma, aquello que limita mi ser, mi espíritu lleno de rabia, eso que me mata de hambre y a veces quiere dar un salto, pero el cerebro siempre manda en los temas del corazón, te refrena en ese éxtasis de espíritu que descubres en los momentos más idóneos, encerrada en esta habitación, sin ventanas, puertas ni nada que puedas conocer, donde te dibujas amigos, personas que nunca existieron, te recuerdan que tal vez, pero solo tal vez, pueda quedar suficiente oxígeno para todos, que quizás no estás tan «sola» en este mundo con extraños que llevas años conociendo pero me costó saber que estar «sola» no es malo, a veces solo quiero estar sola conmigo, y eso está bien, cerrarme en banda en este monólogo interno conmigo misma, que siempre se repite estúpidamente, quiero sacarle partido a mi soledad, no siempre significa estar sola, sino estar conmigo y tengo tantas cosas que decirme, perdonarme, y aceptar, porque he estado tantos años temiendo a esto que llaman soledad, hasta que un día me dispuse a abrazarla, a contarle lo que sentía, a veces la invito a mi habitación a leer conmigo, escribir conmigo, y eso está bien, ya que nunca estoy sola, siempre somos ella y yo.

«No dejes de escribir»

No, yo aquí no tengo miedo, yo aquí no duermo, no como,

pero escribo,

me desangro sobre este papel,

marcándolo todo,

con mis dedos de tinta imagino que no tengo miedo,

que la sangre solo es sangre y que este miedo del que te hablo es antónimo a mí,

escribo…

Yo aquí, dormida porque la melancolía me abraza,

porque no conozco la luz, pero sigo durmiendo con las lámparas encendidas,

me ahoga este silencio,

que ya nace en mí, que el corazón late,

pero yo,

ya no sé sufrir,

y esta voz que sale de mí que no me permite decir,

que necesito ayuda,

me encierra,

no puedo huir, porque caigo en este vacío que con los ojos dormidos me dice que yo no pertenezco aquí, que simplemente debería abrir los ojos y dejar de escribir.

«Infinitos”

Si pudiera describir entre anhelos lo que haces con mi alma, podría leer las estrellas indescifrables,

deshabitando todo lo que conoces,

sumida en una galaxia en espiral,

una Andrómeda sentimental.

Pero ninguna estrella,

ningún cuerpo celeste podría hacer conmigo lo que tus ojos cuando me miran,

como Neruda, “lo que la primavera con los cerezos”,

dime amor, si esos hablaran te dirían que son los guardianes de los sueños, de los míos.

Sueña si es contigo,

ella ya no duerme, si no es contigo,

no vivo, si no es contigo,

ella quiere ser una estrella,

una más en esta galaxia.

Déjame ser dueña de eso que haces con tu boca cuando no te gusta lo que ves,

del reflejo color miel de tus ojos marrones,

déjame ser polvo, parte de tu universo,

seamos infinitos.

«Nunca estoy«

«No sé por qué no estoy, a veces siento que no necesitas que esté, y me das un beso largo y me dices que me esperarás, pero no, amor, porque siempre me estoy yendo y eso no es justo para ti, ni para mí. Ya no te lleno, ya no me llenas, y te gustaría saber dónde voy cuando te digo que no estoy, que estoy dispersa, que lloro por mi propia ausencia. También me gustaría saber dónde me fui aquella vez, y las otras cincuenta y nueve veces que lo repetí, pero sinceramente no lo sé, amor. Este vacío que tengo en el pecho, que se hunde más cuando voy a dormir, no se llena, ni con los kilómetros de distancia que recorrí para llegar a este sitio donde me «fui», de donde nunca volví. Odio tanto verte llorar y sentir que este amor que te di no sirvió de nada, pero no se que esperas cuando yo se que me esperas,  que eres mi cómplice de vida, pero nunca te conté dónde estoy. Creo que no lo se ni yo.

 Escribo postales que nunca te voy a enviar, pero puedo estar en Coimbra, sabes que esta ciudad siempre me gustó, o tal vez en Grecia, pero sabes que me da miedo ver este mar tan azul. Quizás volví a Madrid, amo Madrid, estoy en Galicia, en nuestra pequeña isla, mirando a las gaviotas devorar el pan de media tarde que dejaron esos guiris en la arena. Tal vez nunca me fui, pero para ti fue casi eso, porque nunca estoy cuando me llamas, y yo odio verte llorar, amor.»

Sobre la deformidad,

Si la lluvia tocase tu piel y te deshicieras como la tinta en el papel, y nada pudiese

ser arrebatado de ti, ni de tus hojas,

¿te gustaría ser hiedra?

Estar arraigada a un solo deseo, a una sola patria,

como la hiedra, que para ser arrancada tiene que ser podada, hombres con

guantes, podadoras, tijeras enormes, cortando tus raíces, pero la hiedra nada sabía de eso,

solo ya no está,

y vuelve a crecer,

como en tu foto, cuando tenías dieciséis,

y la pared estaba cubierta de un color verde, llena de hiedras que no saben lo que

nosotros sabemos.

Por eso pueden cortarla de raíz,

con esfuerzo, pero siempre la cortan,

y ya no está,

como tú en esa foto, donde ya no eras una niña obsesionada con la palabra

deformidad, que dormía escuchando la misma canción,

pensando en lo difícil que es encontrar de dónde viene la deformidad, si de dentro o de fuera,

saber que la hiedra nunca pensaría en ello, porque es fuerte, porque no conoce de

obsesiones, ni de himnos y patrias,

pero tienes diecinueve,

y definitivamente sabes que la deformidad nada tenía que ver contigo.


Odio este sentimiento que no puede salir,

que no me permite llamarte,

odio esperar a que me quieras, reestructurar pensamientos y entender motivos y razones.

Sobre todo, odio «esperar», esperar ser amada, comprendida de igual manera, que me valoren un poco más.

El amor a medias no existe,

que alguien te quiera un poquito no existe,

que alguien quiera pero no tanto tampoco,

una persona quiere o no.

Y comprender esta fórmula, cómo cuidar sin ser cuidado, cómo sentirse menos siendo mucho más, a veces creo en el cariño por la forma en que amo, y solo por ello.

Se siente cálido, «amo con todas mis grietas», amo en esta casa en la que no fui amada, y no sé cómo lo hago.

Amo en esta casa donde también odio,

amo en esta casa en la que vivo,

pero esto no es vivir,

pero esto no es amor.

«Bocelo III «cigarro»

La última vez que te vi nos quedaban promesas en esa esquina donde nos prometimos un poco de amor. En esa esquina donde el tiempo se detuvo, donde las promesas quedaron suspendidas, seguimos buscando una respuesta en los recuerdos que aún nos abrazan. ¿Pero solo somos niños?

La última vez que te vi empezaste a fumar, la última vez que me viste empecé a creer en mí. También a apreciar las cosas, los momentos pequeños llenos de ilusión, abracé la vida que tanto me costó cuidar, «hay caminos de vuelta a casa de los que nunca te olvidarás», me dijeron.

Pero yo, al contrario, nunca olvidé cuando dijiste que bailar era una exageración. Al día siguiente me pillaste bailando Love Lost de Mac Miller en mi habitación, «me dijiste que bailar es una exageración» y yo bailé más fuerte. ¿Es este mi camino a casa?

Y si no creo que este sí es mi camino a casa: ese camino a casa en el que me enamoré de mi soledad, en el que me di cuenta de que me gustaban las flores y los rastros en las mañanas.

Donde andábamos buscando cosas viejas llenas de soledad, los hombres se comían con los ojos a mi mejor amiga por llevar un vestido verde al rastro. También me di cuenta de que ya no éramos niñas, ¿no dejé de ser una niña cuando me bajó la regla? ¿Es este mi camino a casa? No, mi camino a casa fue mi primer beso o la vez que me rompí un hueso por primera vez, mi camino a casa es ese que hago cuando no quiero estar en mi casa.

También cuando pienso que dijiste que bailar es una tontería, pero tú sí que eres tonto.

Mi camino a casa es cuando perdono y cuando crezco, cuando me dicen que yo no he vivido nada porque soy una niña, «eres muy joven» y usted muy vieja.»

Biblioteca Municipal Morata de Tajuña
Biblioteca Morata de Tajuña

7 de abril, 11:00

Francisco Juez. Atacama Servicios Culturales

Punto de encuentro: Calle Mayor esquina a Calle Bailén, junto al Consejo de Estado

Finalización del itinerario: Paseo de Recoletos (frente a la Biblioteca Nacional)

Duración aproximada: 2 horas

El Club de Lectura de la Biblioteca de Morata de Tajuña celebra el centenario de «Luces de Bohemia». Lo hace con la lectura compartida de la inmortal obra de Valle y con el mejor complemento posible, la visita guiada a los escenarios más relevantes que aparecen en «Luces de Bohemia» y aquellos que tienen que ver con la vida madrileña del inventor del esperpento.

El comentario de «Luces de Bohemia» tubo lugar en el encuentro celebrado el VIERNES 5 DE ABRIL / 19:00h. de 2024 en la Biblioteca Municipal. El domingo siguiente, 7 de abril, disfrutamos de la ruta guiada por el Madrid de Valle-Inclán. ¡No se puede disfrutar más una lectura!

Club de Lectura Morata de Tajuña: 15 AÑOS DE LECTURAS COMPARTIDAS

Publicada por entregas en 1920 y editada en su versión definitiva cuatro años más tarde, Luces de Bohemia es una de las principales obras del teatro español del siglo XX. Se trata de un texto desagarrado, con un enfoque crítico hacia la realidad española contemporánea, que inaugura el género creado por Valle: el esperpento.

A través de un paseo por el corazón del Madrid histórico, acompañaremos al protagonista de la obra, Max Estrella, durante las últimas horas de su vida. De su mano, conoceremos desde un punto de vista crítico la realidad del Madrid de los años 20 del pasado siglo en un recorrido que nos llevará a conocer diferentes ambientes y situaciones.

Comenzaremos nuestro paseo en busca de la cueva de Zazatustra, librería que no existió, pero que está inspirada en algunas de la época. Luego visitaremos la Buñolería Modernista, donde Max Estrella se encontró con los jóvenes de modernistas y después trataremos de localizar la poco recomendable Taberna de Pica Lagartos. A continuación, evocaremos el imaginado Café Colón, donde Max saludó a Rubén Darío, y explicaremos en qué local pudo inspirarse Valle para idear ese café que no existía.

Proseguiremos por la Real Casa de Correos, en la Puerta del Sol, donde leeremos el diálogo entre Max Estrella y el anarquista catalán que tuvo lugar en los calabozos del ministerio de la Gobernación. Interpretaremos asimismo el más famoso de los diálogos de Luces de Bohemia, en el que se define el propio género del esperpento, el que tiene lugar entre el protagonista y Don Latino de Hispalis, por supuesto en el Callejón del Gato.

Finalmente nos dirigiremos hacia el teatro en el que se estrenó muy tardíamente la obra en Madrid. Primero lo hizo en París en 1963, luego el estreno en España fue en Valencia en 1970 y en Madrid no se representó hasta un año después, con la dirección de José Tamayo. Concluiremos nuestro paseo en Recoletos, junto a la escultura del autor de Luces de Bohemia.

Club de Lectura 14 años de lecturas compartidas

📚 CLUB DE LECTURA Biblioteca Municipal Morata de Tajuña.
En marcha la 5ª LECTURA de nuestra 14ª TEMPORADA «LUCES DE BOHEMIA», de Valle Inclán.
 

¡VIA LIBRE AL ESPERPENTO!
Celebramos el centenario de la publicación de «Luces de Bohemia» con la lectura de la inmortal obra de Valle. Desde sus paginas viviremos la noche lunática y desorientada de Max Estrella, el protagonista y trasunto de Alejandro Sawa , a cuya muerte estrafalaria asistiremos, y su «perro fiel» Latino de Hispalis, en aquel Madrid trasnochado y bohemio.

Esta obra, que se debate entre el drama y la farsa con la crítica más feroz a la situación actual de aquella España poscolonial mediante el sarcasmo, el humor negro, una estética deformante a través de la cosificación y animalización de los personajes y de la personificación, de un estilo desgarrado y un asombroso dominio de la lengua.

EL ENCUENTRO PARA EL COMENTARIO DE ESTA LECTURA TENDRÁ LUGAR EL PRÓXIMO VIERNES 5 DE ABRIL / 19:00h. EN LA BIBLIOTECA MUNICIPAL

En la tarde del 5 de abril de 2024, nos entregamos a la noche más lunática y desorientada. Seguimos los pasos de Max Estrella para descubrir los muchos libros que hay dentro de «Luces de Bohemia». Presenciamos la muerte estrafalaria del primer poeta de España mientras mirábamos el tambaleante adiós de su perro fiel, Latino de Hispalis.

  

Ojos sentados en la acera,

grietas que observan de entre las grietas

de la piel de su cara,

de las manos que arreglan un pitillo,

en la garganta; heladas y sofocos.

…………………………………………………………..

Ventanas abiertas al cielo azul

de su bata de botones anacarados,

azul mar de su bondad,

no cabe en sus manos

el alimento del alma y el cuerpo.

…………………………………………………………

Mira a sus hijos desde dos vidrios

en el rostro alargado, transparente

a sus retoños translúcidos

a las piedras del camino,

opacos a la estupidez.

……………………………………………………….

Dos luceros me reciben,

adornan su cara morena,

preguntan, buscan encuentran mis cuencas.

Una estela comunican los dos astros

con el vértigo de su sonrisa.

…………………………………………………………….

En frente del huracán el mar calmado

después de la tormenta de su hermano

el faro que busca en la sombra,

que anuncia el puerto ”Curiosidad”,

alumbra en su interior el nacimiento adolescente.

……………………………………………………………………..

Jóvenes son las luces de su mirada

en ella Sol y agua

en él Luna y fuego.

………………………………………………………………………

La estrella y el satélite del cariño y del deseo

no eclipsan las sombras de las inquietudes.

juntos pan y risas

solos; luz titilante en la brisa del mundo.

…………………………………………………………………….

Subida al trono para llegar a su plato,

el tesoro de ilusiones,

perlas en su carita,

pétalos en la boca,

algas de mar en su cabeza,

ramitas en los dedos

sujetan los cubiertos.

…………………………………………………………………

Ríe , habla, llora, mira…todo a la vez;

como gira el Universo, el mundo a sus pies que no llegan al suelo,

estrellas diminutas llenas de energía y de poder,

frágil a la maldad, no le daña en su inocencia

no se lo traga la Humanidad.

……………………………………………………………………………..

Aquí están las personas y sus  miradas,

compartimos platos, vasos y cubiertos de lunes a viernes

quién sabe si los sueños también y ganas de vivir.

………………………………………………………………………

En un carrito del firmamento viaja todos los días,

sus manitas asoman como pistilos entre las flores,

brote que crece verde y fresco,

leche de diosa comes,

no te falta rayo de esperanza,

amanecen tus ojos al mundo,

no hablas y ya reclamas tu sitio,

tu rincón en el comedor

las cucamonas de los adultos.

Felipe Martín.

📚 CLUB DE LECTURA – XlV TEMPORADA
Biblioteca Municipal Morata de Tajuña.
COMENTARIO DE «CELIA EN LA REVOLUCIÓN», DE ELENA FORTÚN.


Variedad de puntos de vista. Impresiones distintas sobre una misma novela. Reflexiones siempre interesantes y enriquecedoras. Todo eso nos dejan los encuentros del CLUB DE LECTURA.

Imagen  —  Publicado: febrero 1, 2024 en Uncategorized